А в самом-то деле, я завела этот своеобразный дневник (рассказать бы кому из восемнадцатого века, что будут называть этим словом потомки), чтобы лишний раз покричать. Интернет не живой, не мёртвый, он просто есть и он просто безразличен. Можно кричать в стену. Можно кричать в Интернет. Авось кто услышит - хотя это вряд ли ко мне... Просто выговориться, а к Кристиану Линке с этим уже не пойдёшь.
Так вот иногда я кричу. Страшно и громко, до срыва голоса. Кричу в подушку, как однажды научили. Это чтобы не забрали в известный дом.
Потому, что больно.
Потому, что невыносимо.
Потому, что одиноко.
Иногда я хочу, чтобы у меня обнаружили смертельную неизлечимую болезнь. Чтобы меня не стало, чтобы я мучилась перед смертью, ибо считаю, что я слишком много сделала плохого.
Иногда срываюсь на рыдания. Просыпаюсь среди ночи и начинаю рыдать.
Иногда пишу кому-то смс или того хуже - звоню - с текстом о том, что я больше не могу справляться одна.
Иногда я боюсь, что меня забыли. Забросили на заднюю полку, или в коробку из-под телевизора, на которой маркером на скорую руку написано "Может пригодиться".
Иногда я начинаю думать, что меня все ненавидят.
Иногда я сама ненавижу себя, сильнее, чем мать - убийцу своего ребёнка.
Иногда мне хочется наглотаться таблеток, каких угодно... Знаю, что самоубийцам нет прощения, знаю, что это не выход, знаю, что попаду после смерти в вечный ужас, что моя душа не переродиться, что самоубийство - самый страшный грех... Но я хочу просто оставить в покое всех людей, которым, я думаю, сделала больно.
Иногда начинаю бросаться на других. Как вчера, перелистывая ушлёпнический журнал. "Как бороться с депрессией"... Идиоты, вы даже не знаете, что это... Вы даже не знаете, как это... Ублюдки, лучше печатайте про новый макияж Билла Каулитца!..
Иногда заканчиваются силы.
Но всегда я продолжаю бороться.